At the Turn of the Tide

I re-read two books this summer, The Great Gatsby (1925) and The Magic Mountain (1926). And not until the end of the latter one I realised that they reflect the mid-twenties more than maybe any other books from that time, that there are so many similarities to our times in them and that, being a fan of both transformation and morphing, the veiled power within them origins from exactly that source. A power that fascinates me more than ever before.

Thomas Mann's atomic precision with which he reflects upon the events of a European continent turned upside down and on the verge to wars and catastrophes (but set in a pre-nostalgic setting, at the back-drop of the Alpes in a supposedly idyllic mountain retreat), clinging onto the only thing we can cling to in such times; the artistic vision and storytelling powers that lie within us. Little did he know, that he himself with his huge family (of six kids! most of them later to become writers in their own right) would have to flee nazi-Germany, first to Sanary, France, and then to California, in 1933.

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Gatsby took up his drink.
"They certainly look cool," he said, with visible tension.
We drank in long, greedy swallows
"I read somewhere that the sun's getting hotter every year," said Tom genially. "It seems that pretty soon the earth's going to fall into the sun - or wait a minute - it's just the opposite - the sun's getting colder every year.
"Come outside," he suggested to Gatsby. "I'd like you to have a look at the place."


In Fitzgerald's Gatsby everything is glowing. And isn't this the twilight that illuminates every time of grand change? The Gold, the Glitter and the Godly? But, what Gods do we pray to? And what can they do for us? I have no answer but only more questions, digging into the material that dreams and history are made of. At the turn of the tide, some 100 years later. Same issues, same glow, same power of transformation.

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Then wear the golden hat, if that will move her;
If you can bounce high, bounce for her too,
Till she cry "Lover, gold-hatted, high-bouncing lover,
I must have you!"
- Thomas Parke d'Invilliers

Still life, reproduced // Art watching in Antwerp

The Flemish masters surround me, it must be one of the strongest museums to be seen in Europe. It’s noticeable and feelable that the collection has grown and matured over centuries. Conceived, produced, raw-materials stolen, artworks juxtaposed and separated, restored and forgotten.

So, the lesson to be learned is that nothing can be kept. There is no stand-still state. Except maybe in a museum. Where the Stilleben still lives on, showing us long forgotten table settings caught and frozen in time, carriers of dreams from old days, from former definitions of luxury. The birds, the fruit, the vases and the objects. All vanity vanishing.

But, the artistic statement stays.

Stay curious! Always.

Yours,

Mikael

Die Brücke // Der Übergang

Es grenzt an Besessenheit, aber nur im kleinen. Alle haben gesagt, dass Streaming das Hören irreversibel verändern wird. Stimmt auch. Lange habe ich mich gewehrt. Aber wie mit allem gibt es Vorteile:

Die ins kleinste Detail durchdachten Playlists zum Beispiel. Vor allem die Übergänge. Wie wenn Beethoven sich in der achten Sinfonie bis in die harmonischen outskirts verwirrt und man sich fragt, wie kommt er überhaupt von hier zurück? Mit Hammer und Schlägel, natürlich. Das perkussiv-instrumentale Trommeln bis ins Paradies hinein. Bis der Schädel zerbricht, vor Genialität zerbricht.

Ganz so hart geht es in meinen Playlists nicht zu. Aber die Befriedigung wenn Keith Jarrets „Someone to Watch Over Me” naht- und reibungslos in die Eb-Dur Allemande der Bach’schen französischen Suite No. BWV 815 hinübergleitet ist immens. Das muss man erleben. Und dann weiter genau so smooth, in “I Thrawl the Megahertz” von Prefab Sprout. Traumhaft.

Und ich denke still, ist es die geniale Nebeneinanderstellung von Stücken, oder die von mir programmierte Kette, an die ich mich gewöhnt habe? Ist nicht so wichtig: Musik ist Material und Form. Material in Form gebracht.

„Hers is the wingspan of the quotidian angel” und ich fliege weiter.

Unbenennbar schön, diese Sensation. Und dann weiterhören, immer weiterhören, in neue Gefilde hinein weiterhören.

Euer Mikael

Stunden

Det enda vi har är stunden. Står ovanför individen, platsen, till och med musiken. Stunden äger dig. Timingen är allt, något som skulle vara omöjligt strax före eller efter öppnar en dörr i tidens substans och äger rum. Äger. Rum. Tidens och platsens härskare. I musiken blir det så tydligt. Tryck på paus och allting dör. Inte som på film där stillbilden fortfarande lever kvar i tidens brygga framåt. Musiken varar i stunden. Fira den.

Waage

Parallelität 

Symmetrie

Balance

Ausgewogenheit

Symmetrie

See-saw

Suche

Nach

Form

Farbe

Ruhe

Des

Wals

Ohne Ozean

Schwömmen

Die großen

Fische nicht

Ohne Zuversicht

Gäbe es

Keine Improvisation

Keine Kunst

Kein Wagnis

Wäre möglich

Sondern

Unmöglich

Viel zu viel

Vom Restschmerz

Verweilte

Innen

Draußen

Um herum

Spectralism

es schneit, dann fällt der regen nieder,

dann schneit es, regnet es und schneit,

dann regnet es die ganze zeit,

es regnet und dann schneit es wieder.

(Ror Wolf, wetterverhältnisse)

Sköldpaddor

Vi människor är som sköldpaddor, vi växer oss större ju större vårt akvarium är. Och sedan kan vi inte flytta in i det lilla akvariet igen.

Spätlese

Dear friends and fans,

for me it feels like a long time since I recorded my solo album “Encounter”, but it seems to resonate in cosmos ever since. The Swedish national radio broadcast “Musikrevyn“ in P2 gave it a raving review just today and a maximum 5 out of 5. It’s humbling, motivating and wonderful.

https://www.sverigesradio.se/avsnitt/trombon-som-blaser-bort-allt-motstand

Yours,

Mikael

Die Welt als Guckkasten

Aus welcher Perspektive schauen wir auf die Dinge? Und auf uns? Aus dem immer näher kommenden All, aus dem die Welt als kleiner, bescheidener aber gesegneter Erdball auftaucht? Als “Earth Rise“, wie auf dem weltberühmten Photo von William Anders? Ist die Welt nichts anderes als ein Guckkasten, bevölkert von Mini-Männchen, die sich im Takt der Begebenheiten bewegen? Sind wir alle Schauspieler in einem spät 18-jahrhundertlichen Theater?

Ein bissl mehr Surrealismus täte gut. Wie Georges Aperghis’ instrumentales Theater. Oder die abstrakt-poetischen Bewegungen der Butoh-Tänzer*innen in Berlins Kühlhaus morgen.

Bis auf weiteres, d.h. bis die fahle Herbstsonne wieder aufgeht, begrenze ich mich aber auf die 12 Töne Schönbergs uns lasse das Andenken eines Engels durch mein Bewusstsein erklingen. Und vielleicht ein Mozart danach. Nur weil ich’s kann.

Wolfgang Rihm in memoriam

Entweiht, sagen Sie? „Kulturkirche” - was meinen Sie damit? Sie behaupten, dass Trams und das gnadenlose Geröll der Kraftfahrzeuge das Konzerterlebnis stören? Aber sehen Sie nicht! Es ist David gegen Goliath und David gewinnt jedes Mal. Vertreibt die armseligen Geräusche der realen Welt und ersetzt sie mit himmlischen, durch ihre Kraft wie kleine Perlen tröpfelnden. Innere Harmonie erzeugt durch auskomponierte Schönheit.

Die Motette. Freigelegt zwischen wuchtigen Klangskulpturen. Ein Knall und ein Bang und drei gut ausgestimmte Akkorde im tiefen Blech. Danke, Wolfgang Rihm, für dein Lebenswerk und dafür, dass du uns dein Vigilia geschenkt hast.

Ohne Altar und Kruzifix, sagen Sie? Aber das ist Täuschung. Gott wacht über uns und irgendwo da im Himmel sitzen die beiden Wolfgangs und lächeln mit.

Art

Art

Art could be so many things.
Art could be traveling the world and collecting your impressions.
Art could be your personal story.
Art could be writing ridiculous sentences like:
“To sit and watch the leaves flatter and feel the first careful raindrop touch your skin.”

And although all of this is true, art is not this but the inner truth covering the void of being human. Of ridiculous lack of stylishness and Raffinesse.
As in the little difference between going back to f minor from the dominant, or taking the risky leap into new light. Shimmering in Db Major.

Fred -> frid

Minfälten röjdes
Bomberna föll uppåt igen
Sögs in i flygplanens buk
Imploderade, ljudlösa

Och hela schabraket backade tillbaka
Över gränsen, in i garage och hangarer
Kedjades fast i sina bojor
Tömdes på bränsle

Och fridens stillhet sänkte sig över nejden
Inte ett ljud
Inte en själ
Inte en enda anledning till oro
Sova gott igen

Vattenhålet

Alla vattenbufflar, zebror och gaseller, färgglada fåglar och surrande flyn, samlas. Deras tassar och näbbar, lapande tungor och vässade klor. Kratsande, slufsande slurpande ur det heliga livets källa. En av de grundläggande förutsättningar som förenar oss: det absoluta behovet av rent vatten.
Tänker han och beställer en Flat White. Med havremjölk, givetvis. Vi ska inte beblanda oss med dem. Så djuriskt det skulle vara.

Lavasjön

Den invanda stelnade materian lossnar blir flytande igen som en lavasjö kreativiteten och tankarna finner framåt bakåt inåt medströms går jag flyter jag simmar jag.

OUTERSPACE - Jodlowski Concert in Graz on the 25th of January

Dear Fans and Friends!

I rarely write about a certain concert on the blog, but this one is special. Playfully dealing with the directionality in the performance space, linking the fictive digital world in a wonderfully artistic way with our real acoustic world - French composer Pierre Jodlowski’s piece OUTERSPACE for trombone, video and lights will be my first big highlight of the new year!
Best, Mikael

https://www.openmusic.at/programm/2024/25012024

FOCUS ON PIERRE JODLOWSKI

25.01.2024

Donnerstag, 20.00

Theater am Lend, Graz

Ensemble Schallfeld

Szilárd Benes clarinet

Manuel Alcaraz Clemente percussion

Lorenzo Derinni violin

Myriam García Fidalgo cello

Leonhard Garms conductor

Davide Gagliardi video, live-electronics, sound design

Mikael Rudolfsson trombone

Pierre Jodlowski electronics, video, lights

Minciospace

“Auf Schwedisch gibt es die Geschichte der Mumins, sympathische Trolle die um die Abenteuer der Welt zu erleben nicht mal ihre Heimat verlassen müssen, sondern wo die Welt zu ihnen ins Mumintal kommt und die besuchenden Geschöpfe, über jegliche Wesensunterschiede hinweg, sämtliche Facetten und Farben des diversen Daseins und die wunderbarsten Entdeckungen mit ihnen teilen. So stelle ich mir Minciospace vor, wie das Muminhaus, ein Zuhause in dem alles unter einem Dach Platz findet. Ein wichtiger, nein, essentieller Beitrag zur Wiener Musikszene und ein neues Zuhause in dem alles spannende gedeiht und wächst.”

Mein Testimonial zu diesem wunderbaren neuen KunstRaumProjekt in Wien.

Werden Sie auch Pate oder Patin dieses lobenswerten, notwendigen und spannenden Vorhabens!

https://minciospace.at/

Euer / Ihr

Mikael Rudolfsson

Die Tochter Zeus' an einem Sonntag

Die Buchhandlung am Bahnhof Landstraße an einem Sonntag. Gefällt mir besonders gut, weil an Feiertagen und Sonntagen sonst die gesamte Gesellschaft hier im katholischen Europa stillsteht. Es ist ein Lockdown im Kleinen, eine winzige, vom Neo-Liberalismus vergessene und von der Gottheit eingeführte Atempause, alles für die Bürger und für die Bürgerinnen. Die dann, wenn sie ausgeruht und wohlig sind, zu noch einer Woche Heldentaten bereit sind. Alles ist zu, sogar die Lebensmittelgeschäfte. Aber, wie gesagt, unsere nicht namentlich benannte Buchhandlung hat offen, weil besondere Bahnhofsregelung, weil Systemrelevant, weil sonst nicht Geschenke am Sonntag und food for thought eingekauft werden könnten. Und das würde sicher sogar der liebe Gott gutheißen.

Wache, hell denkende Zeitgenossen vermischen sich hinter den Regalen, versammeln sich ohne Verabredung, checken sich schüchtern über Bücherrücken und hinter Jahreskalendern aus. In die Zukunft schauend, rückwärts lesend, in der großen, dokumentierten Weltgeschichte nach Antworten fischend. Spiele spielend. Denkend. Fühlend. Zeit nehmend. Lange dicke Bücher als Gegenentwurf zu unserer Zeit, in der sich scheinbar alles beschleunigt. Wenn alles nur so einfach wäre wie in der vergessenen Buchhandlung an einem beliebigen Sonntag.

Weltschmerz

Du Färberssohn vom Lech, im Kluckerspiele
Dich messend mit mir in vergang'nen Jahren
Wo bist Du in dem Staub der Panzerbile
Die nun das schöne Flandern niederfahren?

Die fleischerne Bombe auf Calais gefällt
Warst du das, Weberssohn der Spinnerei?
Oh Sohn des Bäckers meiner Kinderwelt
Gilt dir der blutenden Champagne Schrei?

- B. Brecht “Panzerschlacht“

Form and the Ocean

One thing that struck me during my long vacation was the need of form and shape. It seems that we can do nothing, compose nothing, think nothing, achieve nothing without putting it into a frame or giving it at least some kind of context. Let me explain:

The most formless thing I can imagine is the open sea. But when we as humans enter the sea there is this need of keeping things together, not sprawling out, caring for peace and order. Look at the strict schedules of single-handed solo sailors (getting up at six every morning, carefully pointing out positions on a sea chart, preparing meals). I like to think of days like plain canvas, but we have to give it all a proportionality. Without structure - our efforts are worth nothing.

And also, if we wouldn’t give the ocean our connotation of longing and imagination, it would mean nothing:

"Rien ne vaut la peine d'etre vécu, qui n'est d'abord une oeuvre d'imagination ou alors la mer ne serait plus que de l'eau salée"
- Romain Gary

Wachstum - Brief an den Wald

An alles was gedeiht

An alles was sich an einander reiht

An geteilte Zellen

Zellteilung

An sich vermehrende Wellen

An das emporsteigende Schöne

und

An das knackende Geräusch

des Wachsens

und die Stille danach

An die zerbrochenen Äste

und die wohlwollenden Gäste

Als Aufforderung an uns alle

An alles was gedeiht

An alles was im Wilden sich macht weit

und an den nächsten Menschenkreis